Mi marido me pidió que hiciera topless en la piscina… y que otro me follara mientras él nos miraba

Mi marido me lo pidió como se piden las cosas que no se pueden decir en voz alta. Estábamos en casa, de pie junto a la ventana. Abajo se veía la piscina de la comunidad. Toallas. Hamacas. Gente mayor. Alguna pareja. Nadie demasiado cerca de nadie. El agua quieta, brillante. Él se puso detrás de mí, me levantó la camiseta y me agarró las tetas con las dos manos, despacio, como si ya me estuviera enseñando. —Quiero que bajes. —¿Así? —Así. Sin nada arriba. Quiero verte desde aquí. Quiero que ellos te miren y que tú sepas que yo te estoy viendo. No era solo el topless. Era la ventana. Era él escondido. Era yo convertida en algo que se exhibe y se presta. Me puse solo la parte de abajo del bikini. Esa que se me come el culo y deja los muslos al aire. El sujetador se quedó en la cama. En el espejo del recibidor me vi el pecho suelto, pesado, los pezones ya duros de pensarlo. Bajé las escaleras con la toalla en la mano, no sobre el cuerpo. Cada escalón era una decisión. En la piscina el calor pegaba de otra manera. Me dejé la toalla en una hamaca, al sol, justo en el ángulo que se veía desde nuestra ventana. Me senté al borde. Abrí un poco las piernas. Y entonces, sin prisa, me quité cualquier duda: eché los hombros atrás y dejé el pecho al aire. El primer segundo fue silencio. Después, las miradas. No todas juntas. Una. Otra. Un hombre que estaba hablando y se le quedó la frase a medias. Una mujer que fingió buscar algo en el bolso. Yo no bajé la cabeza. Me pasé las manos por el pelo, me eché crema en los hombros, en el hueco del pecho, alrededor de los pezones, muy despacio, como si me estuviera preparando para él. Porque me estaba preparando para él. Alcé la vista. La ventana estaba abierta. Mi marido, una sombra. No saludó. No sonrió. Solo miraba. Eso me mojó más que el sol. Estuve así un rato largo. El tiempo suficiente para que mi cuerpo se acostumbrara a estar desnudo delante de extraños.